PÉS ESPIDOS

este blog xa ten un ano. paseime media noite relendo e revivindo. a verdade, non sei que dicir. ten vida propia. é o único que se me ocorre. contar conteino todo. o que les é o que hai.

erguinme cedo e co medo no corpo. un leite con sabor a sono e tiro para a estación. outra latiña de sardiñas e dúas horas por diante. e de repente aparece Cholo que tamén vai de ruta a Humidtown. falamos todo o camiño. eu escoito e pérdome entre as paisaxes da ría e do interior. chegamos e vou coma un foguete pola cidade. rúa do Hórreo e cara a catedral. entro por Praterías. maxia no aire. pecho os ollos e póñome a respirala. dou unha volta e logo outra. vou por onda o Santiago e sento nun dos bancos. algún grupo de turistas ao que un tipo con sotaque de fóra lles explica a historia da catedral. mentre, eu rezo sentada mirando cara onde colgan o botafumeiro. xa sei que rezar é de inxenuos, pero eu son así. marcho pola porta do Obradoiro facéndome a firme promesa de que a próxima vez que entre alí sexa este verán camiñando dende Roncesvalles. paso por onda Mediciña. rúa cara abaixo. parque, patos, Auditorio, o Burgo. aí está. vou tremendo. peor que a selectividade, máis nervos que para parir ou para casar. respiro profundamente e entro. seméllame un soño. a factoría preciosa, pero sen unha soa indicación. pasa por diante miña Anxo, outro ateniense emigrado, e chamo por el. tarda un par de segundos en recoñecerme. "mi má! que cambiada estás!" secuéstroo e lévame ata a sala de informática. fago tempo. vou nerviosa porque odio a posibilidade de que me observen sen ser vista. saio. outra vez Anxo. que si se quere ir a Lisboa de Erasmus. e volvemos entrar e alí estan Caufield e Xornalistiña. ese momento no que deixas de ser palabras e te transformas en carne e óso. o medo a que a ficción supere á realidade e esta defraude. o medo das catro, supoño. despois de agardar a que Miss Oko faga acto de presencia déixome guiar por elas para comer. un bocata mundial e unhas tapiñas de lentellas e de patacas alioli. e veña falar e bromear. andan cansas, exames, traballos, un amor que anda medio en coma (de que me sonará a min iso...) e a merda dun exame de conducir por culpa dos nervios. aínda así eu farto de rir. pagamos e piramos. un pouquiño de shopping, ou sexa, moito mirar, mercar nada. un detalliño para Catuxa para este venres. a biblioteca máis bonita que vin na miña vida. preciosa. incrible. déjà vu. e Frida en vivo e directo. acabamos nas escadas da Quintana coa Berenguela cantando para nós. e máis risas. había moito que non me ría tanto. grandes historias, tolemias, bebedelas, nais, cans que ou pasan de nós ou se nos botan a cabalo e algunha que outra cousa que non collo. por se acaso non pregunto. se existe o Paraíso tense que parecer este día. creo que vou emigrar a el algún que outro xoves.

Said maybe
You're gonna be the one that saves me
You're gonna be the one that saves me
You're gonna be the one that saves me

querida Pau, este é o meu regalo para este ano, para sempre e sen data de caducidade. non é un conto calquera. é o teu conto, a túa vida. sen trucos e sen bruxas malas. eu só quero que sexas feliz. é o mínimo que mereces. e hoxe só che vou pedir que me creas, que confíes nas miñas palabras e que teñas o valor de mirarte aos ollos nese espello. esquece o pasado. mátao. colle un dos coitelos da cociña e dególao. faino en canto chegues a casa da universidade. dégolao sen dubidar. e despois mírate ao espello. que ves? se o fas eu prométoche que te verás tal cal es, sen deformacións, sen complexos, sen medos. só ti. daquela descubrirás que quen estivo sempre no espello agardando por unha soa mirada es ti. QUÉ - RE - TE. eu non podo darche a felicidade, iso depende só de ti, dos teus ollos, pero si que podo regarche unha brúxula para que empeces a buscala chea de ilusión. creme, por favor, unha vez máis, sei bastante ben do que falo. a túa bondade pode facer que axudes a moitos, pero só o teu amor propio te pode facer feliz.

P.d: FAINO POR TI!!!

Ás veces penso... e que fago eu escribindo isto? Porque adoro a música e porque TE ADORO.
Dende o lado máis sincero do meu cerebro (que non é moi grande, así que a parte da sinceridade xa o enche todo) es a persoa con máis bo corazón que que nunca coñecín.

pechei a libreta e nin mirei para elas. saltei as escaleiras e boteime a correr. naquel momento era o único que se me pasou pola cabeza. non sentía o aire, nin as pernas, nin o corazón. non berrei, non chorei. un bo chute de amizade polas miñas veas. parei de correr cando xa non podía máis. volvín e marchamos para o Anghara. despois de tantas loitas, de malentendidos, de sensibilidade a flor de pel o único que me apetece é desfasarme como se esa fose a derradeira noite da miña vida, como un animal, tola, completamente tola e sen pensar nas consecuencias. a noite fíxoseme curta. cando espertei a realidade estaba esperando a que eu puxese os pés espidos sobre ela.

en Atenas atópome cunha nai máis vella, cunhas olleiras que semella llas fixeron cun coitelo. meu pai decidido a operarse e co medo como compañeiro fiel. Catuxa e mais eu intentando o milagre de animalos. axúdoa coa seu proxecto. sábado pola noite fuxo e voume con Quela e Ara ao cine. amor con final triste. non choro. son incapaz, xa agotei o meu cupo semanal. son demasiado vella para algunhas cousas. demasiado. non me apetece pensar no amor, estou cansa diso. estou ben como estou. e volve a pasarme o mesmo que sempre que me namoro, que o sei, que mo cheiro de lonxe, pero distinto. desta vez toca que se namoren de min. tócame estar ao outro lado, ser obxecto de desexo, ser o soño de alguén e quitarlle o sono. que me faga proposicións indecentes. que me conquiste. que me mime, que me cuide, que me protexa. que mo pida todo. XA TOCA.

DOCUMENTO N° 1 ( fragmento del artículo " ¿ Es esto Arte ? publicado por el periódico El País . Domingo 26-Enero-2003. N° 1374)
El arte actual no encuentra fácil definición. Tradicionalmente tampoco ha sido tarea sencilla definir lo artístico , y así, históricamente . el término arte se ha ido convirtiendo en una espacie de cajón de sastre de bondades en el que cabía todo menos lo tangible, todo menos lo definible. Schopenhauer dijo que el arte era " la liberación del dolor de vivir", y Jung aseguraba que el arte "no recuerda nada de la vida vulgar, sino más bien sueños, recovecos oscuros de la mente". La mente, precisamente, era el lugar del arte para renacentistas como Leonardo de Vinci o Miguel Ángel" El arte es cosa mental", dijo el primero." Se pinta con la mente, no con las manos", escribió el segundo. Si la definición de arte ha sido siempre amplia, ha sido igualmente vaga. Algo casi inmonbrable. La dificultad por verbalizar lo que es el arte no es, pues, algo nuevo. Pero si es nueva la foma y la expresión de lo que hoy se considera arte. El arte moderno supuso una ruptura que ponía fin a la búsqueda técnica y mágico-religiosa que caracterizó las representaciones artísticas del pasado para dejar paso a las ideas. Buena parte del mundo intelectual asegura hoy que justo en ese momento (cuando el pensamiento sustituyó a la sensación, cuando la razón quiso analizar la emoción) se llegó al fin del arte. Lo que sucedió después de la últimas vanguardias pictóricas es calificado entonces como pensamiento, denuncia o comunicación , pero no como arte. Ese es el argumento de los más tradicionalistas. Los otros, los más provocadores, consideran que el abandono de lo bello para explorar otros campos supuso un paso crucial en la historia de la cultura. El artífice de esa revuelta sin precedentes fue, para unos pocos, Andy Warhol, cuando, en los años sesenta, se dedicó a exponer cajas de detergente y a pintar latas de sopa. Pero para la mayoría de los historiadores el principio de la crisis se remonta a 1915, cuando el francés Marcel Duchamp, entonces un pintor cubista, exhibió un urinario al que había puesto por título Fuente. La exposición en una galería y los títulos convertían los objetos banales en obras de arte. Aquel gesto, de casi un siglo de antigüedad, todavía genera discusión. Sus detractores, como el historiador argentino Juan José Sebreli, aseguran que Duchamp, "ante su incapacidad como pintor, decidió cambiar las reglas del juego". Sea como fuere la jugada le salió redonda. El arte nunca ha vuelto a ser el que fue. Desde que Duchamp expusiera su urinario, en el nombre del arte, se han expuesto, y muchas veces vendido, grasa (Joseph Beuys), basura (Arman), colchones viejos (Robert Morris), excrementos (Piero Manzini), máquinas que aseguraban la destrucción del museo (Chips Burden) y coches aplastados ( César). Los artistas se han cortado con cristales ( Ana Mendieta), han pagado a la gente para que se masturbase ( Santiago Serrano), se han transformado quirúrgicamente ( Orlan), se han implantado un brazo mecánico ( Stelark ), se han mutilado públicamente y han llegado, incluso, a cortarse el pene: el vienes Rudolf Schwarzhogler terminó, rodadaja a rodaja, con el suyo poco antes de terminar con su vida. Con tanto pasado es difícil tener mucho futuro. Si lo inesperado no sorpende ya a nadie, si lo extraño se ha convertido en habitúa y ya no hace pensar, ¿ qué lo hace ? La entrada fulminante del mercado en la definición artística es, en opinión de muchos, lo que caracteriza al ate de nuestro tiempo. Si bien la protección de la vanguardia ha sido algo habitual en las clases altas, nunca antes hubo instituciones públicas para mostrar arte subversivo. Ni la otra cara de la moneda: grandes museos ( como el Guggenheim) exhibiendo objetos industriales entre obras maestras (como motocicletas o moda pret-á-portef). Ante esta situación que denuncian los puristas, los directores de los museos aseguran que es fundamental relacionar el arte con otras disciplinas, y lo cierto es que otras cuestiones ( como la hostelería o la venta de souvernirs ) son fundamentales para mantener las arcas de los centros saneadas. En el arte de hoy lo imprevisible es lo esperado, las blasfemias, la norma sacra. "Hoy no hay más vanguardia que el éxito " asegura Rogelio López Cuenca, uno de los artistas españoles mejor considerados por parte de la crítica, los galeristas y los directores de museo. La obra de López Cuenca, que representó a España en el última Bienal de Sao Paulo, tiene reputación de incómoda y comprometida, y, sin embargo, se exhibe en una de las galerías más reconocidas de España. Juana de Aizpuru, y se muestra en colecciones públicas. Sus intervenciones son auténticas bofetadas para el espectador. La imagen de una patera repleta de marroquíes deshidratados expuesta sobre un eslogan de la Expo de Sevilla. " Tienes que venir " , se insertó en Canal Sur a modo de cortinilla. El mismo canal autonómico vetó otro de los proyectos de López Cuenca en el que se encadenaban imágenes de políticos con gente comulgando sobre otra frase :" Atrévete a probar: di no". "Sin no entendemos el mundo, ¿por qué íbamos a entender el arte ?, pregunta esta artista para el que " la obra de artes es la que debe servir para entender el mundo, para plantear preguntas, para levantar sospechas, para poner en duda nuestras convicciones". Algo parecido piensa la crítica Ángela Molina, que define el arte " como un espacio de incertidumbres, una forma de relacionarse con el mundo, una invitación a construir otro sentido y una incitación a pensar".
Si López Cuenca define con ironía lo que considera obligaciones del artista : "El artista tiene que meter el dedo en la llaga , pero con humor, delicadeza y amor, eso no tiene por qué resultar desagradable. El humor es el recurso que tienen para defenderse quienes no tienen otro poder "; el crítico Hal Foster define el papel de los críticos: " La gente ha asumido que la teoría salva al arte y lo hace hablar, pero es al revés: la obra de arte reta el modelo bórico y fuerza a pensar de una manera diferente". Por eso Molina urge a un triple compromiso del crítico " con el artista, la obra y el público". Y asegura que lo que decide la bondad de una obra es su capacidad de arrancar en el espectador un deseo". Con todo, son los críticos, y los comisarios, los que reciben la peor parte cuando se pasa a abordar el negocio que ¿ también? Es el arte. López Cuenca sostiene que los artista no son de ningún modo el centro de este negocio: "Una nueva casta de gestores encarna el modelo del comisario -crítico-expandido al papel de marchante-empresario-periodista-editor de catálogos y hasta transportistas y asegurador de obras de arte, cuando no director y promotor de museos de esculturas al aire libre. .. que van vendiéndole proyectos ( apoyados en sólidos dosieres de artículos de prensa publicados siempre por los mismos autores en las mismas revistas ) a los alcaldes de provincias". A Cuenca, la figura de estos nuevos gestores polifacéticos le recuerda al mánager de Bienvenido Mr. Marshall : " Usté déjeme a mí, señor alcalde, que yo sé lo que les gusta a los americanos ..."." A los alcaldes les llenan las plazas de esculturas públicas de primeras firmas y les surten las salas de exposiciones de primeras marcas ". Por eso, sostiene " todo esto cada vez tiene menos que ver con el arte y más con el negocio del entretenimiento ( que, además, ¿ a quién entretiene ?)". Cuenca considera que se ha ido construyendo la idea de de la necesidad , casi de la obligación por parte de la administración, de proporcionar arte y cultura a los ciudadanos como un servicio más, " cuando a los concejales de cultura les suele traer al fresco todo lo que no sea la todo de la inauguración: lo que pase antes y después les trae sin cuidado. Ni los artistas ni el propio arte se salvan en el análisis de López Cuenca : que critica la figura del artista profesional, una versión actual del antiguo pintor cortesano, " capaz de producir obras de ilustran las tesis de un crítico o comisario. Ese artista ilustrador convive con unas instituciones que, obviando su función didáctica, han asumido un discurso publicitario sin explicar qué se ah hecho". Esta situación es, en su opinión, lo que separa a la gente del arte contemporáneo. " Se está pidiendo a la gente que consuma arte con la boca abierta . Que traguen ". Y la mayoría de la gente ha decidido no tragar. Ante el arte contemporáneo, ni se soprenden ni se escandalizan ni protestan siquiera. La mayoría de la población simplemente se aburre. Tampoco ese aburrimiento o esa desconfianza es algo nuevo . La falta de confianza ha caracterizado, desde sus inicios, al arte moderno. Theodor Adorno escribió en su Teoría estética: " El arte moderno más significativo carece por completo de importancia en una sociedad que es capaz de tolerarlo. " Si el arte va a seguir siendo fiel a su concepto, deberá pasar al terreno del ansiarte, o deberá desarrollar una desconfianza en si mismo. El arte, para continuar, debería registrar de algún modo en su interior la posibilidad de su inexistencia " . Más filosófico que académico, más psicológico que estético, el arte actual parece haber abandonado definitivamente el territorio de la belleza. Este hecho, que pudo asustar hace casi un siglo, se considera hoy superado. El filósofo Arthur Danto, autor del ensayo El fin del arte, afirma que " el arte es una propuesta. No sólo objetos bellos ". "Lo bello en el arte pertenece a un mundo de héroes y santos que dejó de existir con el proceso de la racionalización de la sociedad. El arte debe enfrentarnos a la atrocidad a la enfermedad y al horro, así como a la vulgaridad que rodea nuestros esquemas sociales". , sostiene a su vez Ángels de la Motta, que dirige la galería de Barcelona Estrany de la Motta. ¿ Qué le queda, pues al arte de hoy? Decir que todo vale es, para Sebreli, lo mismo que decir nada vale. " La desacralización del arte significa que todo puede ser arte, pero, por ese mismo motivo, nada lo es específicamente ". Ante esa paradoja reaprender se ha convertido, para muchos, en la clave para recuperar el prestigio del arte. Todos debemos volver a aprender. En primer lugar, los artistas. Sebreli urge al regreso a una cierta academia. " Los grandes artistas de la vanguardia comenzaron por ser disciplinados alumnos. Estudiaron a los grandes maestros antes de aventrurarse a innovar". Este historiador considera que los artistas actuales no saben ni pintar ni esculpir, y critica que hoy en las universidades se estudie en un mismo curso historia del arte y técnicas de marketing. Frente a esa postura que reclama la recuperación de una academia, Tomás Llorens, responsable del Museo Thyssen madrileño, asegura que " en el arte no hay progreso ", y, por tanto, no hay un pasado mejor ni un futuro más moderno. Así, una pintura de las cuevas de Altamira y un cuadro abstracto de Mark Rothko forman un dodo indisociable. También hay posturas como la de Félix de Azúa, autor de un inspirado Diccionario de las artes , que diferencian entre la práctica artística y el inabarcable concepto metafísico del arte, que " ha muerto aplastado por una tarea que no podía soporta " . " Hoy ", escribió Azúa en la revista Letras Libres , " las artes han sustituido al arte y los artistas han sido remplazados por artesanos que tratan de ganarse la vida manejando innumerables materiale e incontables soporte " . Del arte contemporáneo, Azúa destacaba su " hibridación con la publicidad y su complicidad con la industria del ocio".
Es difícil definir lo que el arte es hoy , entre otras cosas porque el arte, o las artes, son hoy más plurales que nunca. En galerías contemporáneas conviven instalaciones y bodegones, grabados y vídeos. Juan Manuel Bonet, director del Reina Sofía, se declara irónicamente " politeísta" y defiende la convivencia entre tendencias: de la pintura figurativa a la abstracta y del collage de papel al arte digital. "La historia se ha abierto en muchas direcciones . Hay qu ser capaces de exponer al mismo tiempo a Tapies y a Ramón Gaya ", sostiene. En ese generoso contexto, defender la necesidad de utilizar nuevos medios de expresión es la opción de los más arriesgados . La ventan abierta al futuro se encuentra, para el crítico portugués Antonio Cerveira Pinto, responsable de la galería virtual del Museo de Arte Iberoamericano de Badajoz: www.meiac.org. En la pantalla de los ordenadores. Cerveira afirma que incluso una feria supuestamente vanguardista como Arco es " demasiado siglo XX " . Para él, el arte del siglo XXI se está gestando en internet. Se está dando una profunda transformación en los modos de producción , los canales de distribución y recepción de la experiencia artística. " El lenguaje hipermedia ha cambiado nuestros hábitos y nuestra forma de entender la cultura, el arte y los museo", apunta el crítico, para el que la generación más joven de artistas ya no es siquiera una generación-de- la-televisión, sino una generación -Playstation. Las referencias de estos nuevos creadores ya no surgen ni de la historia del arte (la tradición ) ni contra la historia del arte (la vanguardia ), sino al margen de ella. El propio Cerveira Pinto recuerda que, cuando señaló al mexicano Fran Illich el parecido entre sus imágenes electrónicas y las pinturas abstractas de Jackson Pollock, aquél le contestó:" ¿Pollock?" ¿Qué Pollock?

Documento n 2 (definición de arte tomada del diccionario de lengua castellana)
arte (Del lat.ars.artis = habilidad, profesión) s.m y f.
1. Obra o actividad por las que el hombre imita o expresa lo material o inmaterial con un sentido estético, y crea copiando o fantaseando.
2. Capacidad para hacer bien algo. 3.Conjunto de reglas necesarias para hacer bien algo.
4. A. liberal. La que es producto de la inteligencia.5. Artes marciales. Nombre con el que se conocen una serie de deportes de origen oriental basados en la lucha cuerpo a cuerpo, como el yudo, el kárate y el taekwondo, entre otros.g
Bellas artes.BTradicionalmente, las que se valen del color, forma sonido,
imagen y movimiento para expresar algo.
7. De a. menor: Di cese de los versos de 8 sílabas o menos. 9. Malas artes.
Medios ilícitos de los que uno se vale para alcanzar un fin.
FAM. Artefacto, artífice, artilugio, artero, -a, artesano,-a, artista; inerte;
artimaña.
SIN . 1. Inspiración, disposición, genio, talento. 2. Maña, práctica, habilidad,
experiencia . 3. Disciplina, industria, técnica, norma. // ANT.2. Inhabilidad.

a TODOS de corazón:

DIDO
THANK YOU

My tea's gone cold, I'm wondering why I got out of bed at all
the morning rain clouds up my window and I can't see at all
And even if I could it'd all be grey, but your picture on my wall
it reminds me that it's not so bad
it's not so bad

I drank too much last night, got bills to pay
my head just feels in pain
I missed the bus and there'll be hell today
I'm late for work again
and even if I'm there, they'll all imply that I might not last the day
and then you call me and it's not so bad
it's not so bad and

I want to thank you for giving me the best day of my life
Oh just to be with you is having the best day of my life

Push the door, I'm home at last and I'm soaking through and through
then you handed me a towel and all I see is you
and even if my house falls down now, I wouldn't have a clue
because you're near me and

I want to thank you for giving me the best day of my life
Oh just to be with you is having the best day of my life

o día que a miña psicóloga me falou de que a súa mellor amiga era xornalista, do que facía, da radio de noite e mil cousas máis cambioume a vida, sobre todo porque me decidin a seguir o meu camiño e non o de outros, por moi bo que este sexa. e escollin. foi só un segundo. o corazón berroumo: "Eli, iso é o que buscas!!!" e camiño de Compostela a Atenas no coche co meu pai eu non escoitaba, eu non vía. eu soñaba e voaba no tempo de camiño a un futuro inventado, pero precioso. nada máis chegar chamei a Osiria para contarlle emocionada que xa sabía que quería ser de maior. "que me dirías se che digo que quero ser xornalista?" houbo un silencio e puiden notar polo aparato como se debuxaba un sorriso cariñoso na súa cara. "pois diríache que se che vai dar xenial!" era xuño, 17 e por diante aínda me quedaba un ano máis do bacharelato. xornalismo foi a miña gran obsesión en 2º. fun as conferencias que viñeron a dar algún famosos e namoreime para sempre desa idea. quedáronseme tatuadas na retina as palabras dun que falaba da guerra e de que para contarlle a alguén que está a millóns de quilómetros que falta luz nun hospital e que non é unha carallada, de que se non hai electricidade unha moza de 23 pode ver morrer ao seu fillo porque é inverno e sen luz no hai electricidade... "hai que ter algo para este traballo" eu téñoo e non necesito que mo veña a dicir. si, obsesioneime, e eu podo ser moi neurótica. foi a miña meta. o meu todo. o meu soño. despois de nove meses e dun selectivo bastante bo (7,73) quedeime ás portas do soño con 40 persoas diante miña e por dúas décimas. e aínda non sei ben porque metinme nisto, pola saída e porque seica se me daban ben os idiomas. teño que recoñecelo. leveino mal. pasaba de ir a clase e pouca vida social fixen. escapaba de vigo sempre que podía. por orgullo ou por desilusión, tanto ten. para setembro quedáranme 4 e milagrosamente saqueinas. sempre pensei que fora cousa de que fixera o camiño, pero agora empezo a entender que o milagre fun eu. só eu. segundo tirando e en terceiro fuxo para Lisboa. e agora estou en cuarto sen saber moi ben como cheguei e coa certeza de que hai algo que sigo facendo mal. e a estas alturas do conto non me dá a gana marchar. agora acabo. e xa non teño escapatoría nin escusa. e esta tarde volvo a buscar ese segundo que me traia a peza do engranaxe que me falta dende hai catro anos. sei que teño que enfrentarme a realidade dunha maldita vez. e véxome a min mesma na maratón cansa e farta, sentada no chan, rendíndome. e Pau repetíndome unha e outra vez "ti podes" e detrás dela TODOS. e pasa. entón pasa. Pau dime as palabras máxicas. e ela non o ve, pero páraseme o corazón e deixo de respirar. "sacríficate por ti, loita por ti, só por tin. esquécete dos demais". e abre a caixa de Pándora. aí está diante miña, a peza que falta. a verdade. pura como nunca antes. non sei se é triste ou non, pero eu nunca tiven que facer un sacrificio de verdade por min. nunca. e escollo. non mirar atrás, non mirar cara adiante. o presente. que que teño? xente que me quere un mundo, que faría calquera cousa por min. agora xa teño moi claro o que vou facer. e VOUNO FACER. nin suspensos nin hostias. para pararme a min van ter que matarme. seguirei soñando e para a semana subirei ata a factoría preguntar polo segundo ciclo como xa tiña pensado (esa era a famosa viaxe!!!). e non fuxir. pelexar. ser teimuda e utilizar a miña cabeziña para acabar cun pouco de gloria esta maratón.

onte, camiñando entre dúbidas, certezas e temores a idea de ir de visita onda Eme empeza a coller corpo no meu corazón. e xa en casa de Dido coméntollo e ponse a mirar voos case sen que me dea tempo de reaccionar. esa decisión sen dubidar... fareino? pouco a pouco.

mañá volvo para Atenas. no boxeo moitas veces hai que retrocer para dar un bo golpe.

a guerra non está perdida ata morres. é hora de facer milagres.

non abonda con dicir QUÉROTE e agardar por un milagre. hai que demostralo, facelo e non agardar a que me dean permiso. hai que provocalo. non chega con imaxinar como podería ser estar xuntos. hai que intentalo. NON, equivoqueime. non se pode chegar ao cumio e non lanzarse a voar. aínda que te mates. coller impulso, saltar e deixar que o corazón voe só. que levite. saltar sen rede, inexperiencia. que a alma faga o resto. pareime a pensalo en Lisboa, unha noite, ao saír do metro e volvendo para casa. lembro que ao final collín o camiño máis seguro. non fun covarde, pero non me atrevín a arriscarme. ese foi o meu erro.